Mulher

Estava lá. Soberba e sozinha. Mesmo depois curva, a descer a rua para o início do texto. Trazia os pés no chão à velocidade destes dedos nestas teclas. Vinha com saudade. Chegava com a visão turva e lágrimas felizes no rosto. Trazia os braços com vontade de apertar. Assim, à espera de quem chega. Nessa ansiedade de trazer por casa. A minutos de um pranto familiar. E trás os pés no chão, descalços, a uma velocidade agora insuportável para estas mãos netas teclas. Chega. Abraça como se abraçasse a vida. Abraça como se abraçasse as útlimas linhas de um último texto. Não fica à espera de um beijo. Dá. E escreve uma daquelas história com para sempre antes do ponto final.

Serenidade

"a capacidade de viver em paz com os problemas não resolvidos.
aceitar as coisas que não podemos modificar."

No fim, o recurso de um céptico, a frases de uma oração. Não é isto um recurso de arrependimento para terminar em paz. É a aceitação livre e incondicional da diferença.

Fumar mata? OK, está bem, mas viver também

E porque não, my fellow bloggers, uma adenda ao texto da lei? Uma linha sucinta, escrita assim: os não fumadores vão viver para sempre.

Até lá: já começou o processo de beatificação dos deputados portugueses, pelo mais do que previsível aumento da esperança de vida de todos os cidadãos. Nesta altura, há apenas um factor que pode levar a uma resposta negativa por parte do Vaticano. O cardeal de Lisboa, fumador convicto, já telefonou a Bento XVI a recomendar a nega.

Entretanto, e com a nova proibição do tabaco, o INE já foi para a estrada - conferir dados - e para o laboratório - misturar cientificamente a recolha. Resultado: com a nova medida anti-tabaco, a esperança média de vida dos portugueses aumentou para os 174 anos.

Ao saber destes dados ultra-secretos, o primeiro-ministro terá proposto um conselho de ministros extraordinário. Objectivo? Liberalizar ao fumo todos os espaços fechados, excepto o seu próprio gabinete e a sua própria casa. Mas isso ninguém precisa de saber.

[termina o post e faço uma pausa para um cigarro. No dia em que for incomodado enquanto estiver a fumar a resposta há-de ser só esta e em forma de interjeição: e SFC o C?]

Palavras que te digo
Por ti, espero a vida inteira. Mas não venhas depois das 9.

Planeta Google Um novo mundo no século XXI. O sexo é lá referido 51 milhões de vezes, deus 27, homem 18, mulher 17. 11 milhões para futebol, 336 milhões para casa, 203 para vida, 44 para morte. 26 milhões para democracia, quase 2 milhões para ditadura. 52 milhões para trabalho, 3 para desemprego, 29 milhões para escola, 13 para férias. 90 milhões de referências a água, 4 a vinho. 30 milhões a comer, 8 a beber. 293 milhões de referências a Portugal, 144 para campo e uma imensidão para mar: 1.600.000.000.

É assim no planeta Google, um pouco à imagem da Terra.

Picasso a meio da tarde

O cabelo é ralo e apesar disso rockabilly. Os óculos são Woddy Allen, o sobretudo preto vai até aos pés, até bem perto das botas pretas de tacão. Ele já está para lá da metade dos trinta; podia ter sido uma capa de disco nos anos oitenta.
Paga um café com uma nota de cinco euros e chama ainda mais à atenção porque pede um cigarro ao empregado de balcão. Regressa para junto da mesa. Está lá um caderno preto e um cinzeiro da mesma cor, em plástico, do estabelecimento. Acende o cigarro e guarda o isqueiro no bolso direito. Do mesmo bolso tira um cinzeiro em alumínio, cinzento, e pousa-o na mesa. Senta-se, fuma o cigarro, apago-o no cinzeiro cinza. Levanta-se, despeja a beata no lixo, guarda o cinzeiro com cinza no mesmo bolso, pede um cigarro ao dono da esplanada e vai embora com o caderno debaixo do braço esquerdo e mão direita volta ao bolso à procura do isqueiro. Vai embora pelo estrado de madeira na areia.
Dizem-me que é o Picasso, "é maluco", sublinham, para o caso de não ter percebido. Imagino também que desenhe naquele caderno preto. Hoje o tempo não estava para isso. Era uma tarde fria e cinzenta, perfeita para apagar naquele cinzeiro que vai a caminho de casa escondido no bolso do sobretudo.

Hyde Park. De caminho, do hotel para o parque, vejo um quadrado de quatro cabines telefónicas vermelhas. Chegam quatro homens quase em simultâneo. Entram e fazem-me parar para ver. Cruzaram-se apressados em silêncio. Introduzem moedas, puxam o auscultador e falam. Dizem o que têm a dizer, cada um na sua vida, na sua cabine vermelha. Acabam por sair todos ao mesmo tempo e sem trocar palavra cruzam-se de novo. Vão com mais tempo. Um acende um cigarro, outro aceita um jornal de distribuição gratuita e os dois que restam seguem um atrás do outro para a entrada do metro. Calhou pararem ali os quatro para falar no mesmo instante. Com quem não estava à mão de dois dedos de conversa. Segui para o parque sem dizer nada.

Confissão

Não sou cruel. Sou eu.

Conselho

Quando eu morrer não chores por mim. Posso estar a divertir-me.

Amores

Olha-me nos olhos. Fala-me nos lábios.
[com o exacto intervalo de um ponto entre frases curtas]